El problema, muy nuestro:
desde aquel primer día,
las locas ilusiones,
legaron con porfía,
tan falsas deducciones.
El problema, muy nuestro:
continua aun todavía,
es un dolor latente,
gota de cada día,
en la piedra indolente.
El problema, muy nuestro:
nada de sentimientos,
almas muertas de amor,
con muchos aspavientos
y enfermas de dolor.
El problema, muy nuestro:
miedos al que dirán,
el no reconocer,
que nada quedarán
al puesto del querer.
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